Tout est d'or autour de toi, tout brille. A ton plafond sont suspendus des lustres de cristal illuminant ta vie de toute leurs gloires, les murs tapissés de scènes de victoires rappellent à ta mémoire ton empire que jamais tu n'as vu choir, le sol couvert un marbre d'un blanc tel qu'il ferait pâlir les plus glorieux fils d'Horus, dans laquelle se reflète une coupole dont les fresques paraissaient, peintent de la main de Minerve ou d'Athéna.
Cette pièce étouffante de poussière d'or se recouvre parfois de miroirs où ta conscience ne peut voir, elle qu'une immense pièce morte sur laquelle, malgré tes demandes Saturne et Cronos n'ont pu stopper leur ouvrage.
Une pièce dans laquelle je ne peux voir que ton corps allongé le visage confondu dans un marbre d'albâtre, un corps dont les mains se sont relâchées du verre brisé dans lequel la liqueur de Bacchus à coulée pareil au sang dans tes veines, verre dans lequel je me suis noyé et dont seul le souffle d'Adès à pu me libérer.